(F) how do you heal a heart that can't feel ? -- prise.

il avait rencontré sa femme un soir d’automne, un soir où les feuilles tombaient en masse dans les rues alors que le vent s'abattait sur les arbres à en faire craquer les branches. marla était assise seule à la terrasse d'un bar, sa chaise vacillait sous son faible poids, habillée d'une robe rouge courte, elle tremblait fort. recroquevillée. une fillette, qu'il pensa. il avait alors vingt-six ans. il sût plus tard qu'elle en avait vingt-trois. vingt-trois ans et ivre morte sur une chaise pourrie d'un bar miteux à quatre heures du matin. il avait proposé de la raccompagner sans arrières-pensées alors qu'elle choisi ce moment là pour vomir sur ses chaussures. il finit par la ramener chez elle et par la rappeler chaque jour ensuite, jusqu'à ce qu'elle accepte un rendez-vous. trop honteuse, elle finit par succomber à son harceleur. il appris à la connaître - chaque détail de sa vie, le goût de sa peau, les douleurs de son enfance. il appris à connaître le parfum de son shampooing, sa race de chien préféré. il l'aida à surmonter ses problèmes de fertilité, ils attendirent des années avant d'avoir cette petite fille. nora. un cadeau du ciel. le jour où ils la perdirent entraina leur chute. d'abord, marla avait essayé. elle avait essayé de combler les vides, les absences, de garder son mari à la maison, de l'empêcher de boire - mais cela n'avait engendré que des violences et des disputes. encore plus quand l'affaire de la mort de leur fille avait été étouffée. silas devenait fou, comme si l'on enfermait un lion trop sauvage dans une cage d'un mètre carré. il avait besoin d'air. d'ailleurs. il ne voulait plus d'attaches, il ne voulait plus se reconstruire. il avait laisser filer sa femme. sa parfaite femme qui avait finit par prendre le large.